A Emile Bernard

  A nadie se le pasa viento, aunque lo ignoran un tiempo, él ya retorna a destiempo como aquel rayo funesto, dijo Julio en aquel cuarto: aunque parecieras pasarlo, aunque quisieras superarlo en tu frenético caminar aun levanta fuego al pasar y arrasa en pleno vuelo.

Ell@ le invita a beber dando vuelta la rima que no siempre anima a quien no sabe ceder Desde un buen parecer existe la felicidad que acompaña la verdad y contiene todas las pieles diferentemente iguales en una profunda libertad. Quizás sea nuestra compañía de memoria, de jirones de nostalgias cabales la americana cofradía. En su sangre la minoría, en sus músculos vivaces diversamente iguales aun viven las proclamas de quien dice que ama y defiende las bondades.

Él viene de lejos. Cruza la calle. Otra voz irrumpe. Rememora sonidos. Ya otros tiempos. Modula otra boca. Aunque su fantasma. Aunque ausencia. Imaginerías rotas. Ella en el cacerío. Aloja azar. Y los lobos escapan. Reacción psicomotriz afección maga latente en el sol. Pasa sin dejar rastro desmemoriado recuerdo inválido Mientras tanto él mira verla correr lejos ella ciega, sin aumento. El sol cae y algo... Una combinación  Colores de antaño Abre sus ojos ¿por qué?, me miran serios   y Proust detiene el tiempo. De haberte visto mayor sonrisa no hubiese guardado.  Ojos caleidoscopios; y cómo saber  qué color destellan hoy.

Espera en la tierra mi ángel roto tu cúlmine renacer. No perece su sombra ni cae su luz tan solo te observa. En sus hondas pupilas halla el tiempo y tu futuro sol. Mi pintor preferido, al fin te vence en su febril regazo. Expectante y ajena solo anhelo que tu rol gire hacia mi. Pero siempre tercera; y sus azules no relfejan mi rostro.  

Hoy puedo pintarte terruño vilebrequin, terroso diamante. Y me disperso en tí.

Cuenco hipogeo. Mini rubí. Salí de noche  en un suspiro  nada baladí. Chiquito escribí. Chiquito me desleí.