Variedad

Como si cayera,
como si se desplazara a un lugar efímero,
como un instante de esa lejana expresión,
como un primer plano de Marlon Brandon,
como que dejaste que entre,
como que Stanley…

Como de golpe
como de miedo
como de consecuencia de una ausencia presente
como la búsqueda obsecuente
que no es búsqueda pero si se obstina.

Qué decir frente a tanta coincidencia estúpida
qué decir frente a la continua variedad repetida
qué decir frente a un rostro que admira a aquél
que admira al de al lado
que desea a ese que no…

Como Blanche Dubois
y un papel trunco,
defectuoso.
¿Por falta de talento?
Quizás por falta de dirección
por objetivo tapado,
devaluado,
obtuso.

Un escrito roto,
un destino roto,
una tercera vez.
Una primera vez.
Una segunda vez,
siempre segunda
o a veces…

Pero remite, refiere
retorna golpe,
miedo,
culpa,
deseo,
a…

La marca

¡Llevate la marca,
llevate la marca,
llevate la marca!
Corner,
¡es corner!

Lo veo yo
desde Villa Urquiza,
dice él
centurión y
papa limpitos de atrás
dice el nabo de la tv…

…corner dicen él y el nabo
con el que casi
por conexión astral
se pusieron de acuerdo

y Ricardito
y una serie de vegetales, animales
y honestos
sin goles,
ni uno, ni dos, ni tres…

…y otro nabo
que no para de hablar de nimiedades
y de la empresa por la que viaja.

Una sarta de pavadas
mientras la mina
que está de espaldas a la imagen
–como siempre-
se digna a escribir
otra sarta de boludeces
que traten sobre lo out que están las rimas
y sobre la falta que le hace
poder familiarizar alguna palabra tuya
con la de ella.

Como que dice “extraño”
y te tendría que resonar en algún lado.

Por fin, por fin dice él
¡me tengo que dedicar a ser técnico de futbol!
la puta madre dice
y ella acepta,
la verdad… la puta madre.
Total nadie mira esto.

Nublado

En días como estos hay cierta idea de detención del tiempo
De flotación de plumas
De polvillos en el aire que brillan bajo rayos lumínicos ausentes.

Cierta idea de calma errónea,
de casi siempre,
de gris a simple vista,
de potenciales colores,
de agua corriente, barro y altura.

En días como estos los sonidos no retornan
se mantienen estáticos,
o se mueven lejos de la percepción.

En días como estos pasa la hora sin registro real
como un mentirle al tiempo
como burla
como dios.

En estos días ella supone que descansa,
o no sabe a dónde ir.
Acostumbrada a tomar sin permiso
en estos días pide tregua.

Es que tanta ausencia de alma la desconcierta,
la quita del eje esencial de su acción.
¡será por no ver que siempre mata con sol!

Muchacho rojo

Muchacho rojo
¿qué tendrán tus palabras
en mi cambio,
en mi advenida fealdad,
en mi resultante de años,
en mi rotación hacia tus dichos,
en lo ajeno de vos?

¿Tendrán esa gota de dulce amargo,
esa melancólica razón de la distancia,
esa perpetua pérdida?
¿O la nostálgica emoción del cada tanto?

Por lo visto,
sigues siendo musa de estos vacuos versos de
¿amor?

Por lo visto,
lo incómodo y la curiosidad
permanece en la noche... otra vez.

Repasándote

Repasándote,
he llegado a un poco más
que a la mitad de tu vida
y no te reconozco
será mi muerte tan lejana
o tu vida pasada
más pasada que la mía.

Algo de tus dichos me llaman,
pero que ajeno resulta llamarla a ella
cuando aun sigue sentada en el otro extremo del salón.
Es que tu cortesía impulsa a darle tu mano
impunemente inocente.

Y así bailas frente de mí
Y así yo sigo sin comprender por qué
Y así te pregunto,
¿No podrías seguir siendo hostil con la muerte?

En ese pequeño lapso de tiempo me miras
como no comprendiendo mi resistencia
ya no estoy aquí contestas
se detiene el tiempo en otro lugar.