Lagunita en un dedal

Luz mía,

parafina sin vela.

Mi lucha cautiva,

no me mires sin piedad.

Luz mía,

daga extendida,

por la mar fría.

Lagunita en un dedal.

Te quiero en mi alma.

Te quiero de este a oeste,

cada día un poco más.

Luz mía

luna encendida,

por tu partida,

hoy te sigo en ultramar.

Concreto

¿Por qué con tanta justeza,

con tanta firmeza?

Porque te vuelves concreto,

hormigón

seco, inefable.

Le quitas tiempo

espacio

imaginación.

Le das su papel

Y renuncias a la posibilidad de ser

Entonces, otro rostro lejano

es el que puede amparar un motivo.

Una manera de persistir,

de continuar.

Si nada es mágico

tu inexistencia

se vuelve irremediable.

Y así insisten en permanecer las palabras

que  aclaran

tanto

todo.

Lo convierten en algo tan crudo,

tan desvestido,

que persigo un lienzo azul

para al menos cubrir

fragmentos

musculatura desgarrada.

Sin embargo, respira

plácido,

marcando un pulso

lento,

como burlándose

de la tajante

idea

de

Savia

                                                                     Marcas pequeñas

vientres vacíos
lógicas inmersas en datos y números
una puerta metálica con rejas

Pero también nubes
márgenes profundos
ojos despiertos
raíces

orígenes
algodones.

Ahí descansa tu imagen y el perfil de tu máscara
que saluda a la espina de la rosa.
A la música contenedora,
y a la pausa.

Ahí reposa tu mente
que escucha la particularidad
que reafirma la palabra
y que puede decir en un tono
de azucenas calmas.

No impacientes el manso costado oculto de tu forma
No tengas ímpetu de ira
porque también en tu sonido habitan tallos con savia pura
y riquezas que vencen la condensación de lo sólido.

Buzo

A JC

No se puede reflejar

                    el contorno

                        completamente

                                       el afecto

                                           o el defecto

                                                   una línea

                                                   No se puede comprender

                                                                   el contenido

                                                                 totalmente

                                                             la materia

                                                      o la energía

                                                 un rostro

                                Y todo porque 

                                           amas

                                  descubrir 

                                lo oculto

y te escondes en lo profundo

           Pero te sé roce del agua

                           en el impulso y,

                           te sé en el silencio

                              entre paredes blandas

                                  que contienen tu bienestar.

Fécula

quizás el tiempo
también sería un espacio preciso
donde permanecer en el instante.
entre rostros lejanos
pero cercanos en la memoria
con lunares donde no
con marcas que luego
con algún viejo matiz
de esos ojos claros u oscuros
quizás, solo importa de aquél instante,
el recuerdo carnal de la huella de ese hombre,
el saco levemente indiferente
girado hacia una luz como agua
o hacia la más subrepticia oscuridad
o tal vez,
ya nada quede de ese instante
y sea esa fotografía
un afecto sin precedente
ni finales consistentes
una letra suelta,
una fécula,
una fé.

Desde tu fruto

Percibir la savia de tu vida,

la profusa fecundidad de tu esencia

es vislumbrar la posibilidad de cambio

del brote penumbroso.

Que no se apague el crecer de esos labios vírgenes,

que renovaron tus raíces,

dándole agua a tus sentidos

y extensión a tu estar.

Simplemente,

se percibe el placer fresco de tu aliento

que descansa finalmente

en el porvenir de aves celosas

que custodian tu corteza

y la abundancia.

Simplemente, se percibe

la abnegación de ser todo árbol completo

con nido  en frente del mar.

Encomio insondable

A Fer

Buscando una palabra clave me acerco a tu poesía intentando escribir esa nota que una nuestro gracioso modo de decir aquí estoy.  Una forma oculta que al menos resuene en tu carne, ingrese en tus nervios. Como que te cruzo y tendría que avergonzarme por esto que ambos sabemos en el silencio. 

  
 Te desafío a escribir algo lo suficientemente referencial a la dirección de mis versos; y me desafío a encontrar esas palabras que tocan las fibras más internas del alma, esas que sólo vos logras ubicar con naturaleza y temible dulzura. Esas que me remontan a mi pasión encubierta por tus ojos.

La poesía propicia

A Martín

Él ve el cielo y el mar

cómo se entristecen juntos

y se indigna…

Indigna sus vísceras frente a tanta hipocresía

y se refleja en quien cae como pariendo ideas y sangre.

Él tiene el don de elegir

la poesía propicia

que se precisa

para anular los ruidos de almas rotas.

Él revive las voces de los callados

y habla por ellos con dulce firmeza.

Así, como Martí seduce a las palabras

hasta que  ellas, solas, deciden volverse propias.

Se mece con los sonidos.

Se apropia de los suspiros.

Y suda en nubes de historias lejanas.

Tiene el don del movimiento justo,

claridad en la mirada

y flores en su boca.

Se asemeja a los tigres

cuando los hombres rojos de orgullo

le impiden llegar a destino.

Y recita virilmente

cuando los esquivos

pretenden ensordecer el vientre del mundo.