La loma

Una mujer casi blanca arrojada al tiempo se separa de su vientre.

Un hombre casi gris la espera en la loma añeja.

Ya ha pasado tanto que casi no recuerdan que siempre unieron mimos y mañas.

Que él la invitó a pasar vidas y vidas a pesar de algunos ruidos sumados a sus historias.

Y entre cabellos canos ella lo ve ya crecido y los ruidos estertores se desvanecen.

La loma se despeja y es como si ellos retomaran sus juventudes. 
La hierba los contiene y ampara de lobos.
Y entonces sólo música y delicias.

Démodé

La madre le dice a su hija:

Ya no se puede fallar,

ya no ser humano.

Chiquita la gente hoy ya no ama,

solo admiran

como fans estupidizados con drogas.

Pero mamá yo no admiro, amo.

Estarás demodé.  

Solo eso trasmitía su silencio:

residuo posmoderno.

Encontró una fisura y se fue.

Tuvo miedo y se fue.

Caprichito y se fue.

De mentirita y se fue.

Hizo de cuenta y se fue.

Solo eso trasmitió su acción,

residuo infantil.

Y entonces el oráculo dijo:

No serás feliz chiquito,

y él no fue.

Y entonces ganó el monstruo

porque sigue pegando,

porque sigue doliendo

aunque juegues a las escondidas,

aunque te hagas el invisible,

aunque te hagas el que no sos humano.

Duele y asustará siempre,

a no ser que lo mires fijo

y encuentres que a ese monstruo

seguramente también le duela algo.

Mientras tanto la chiquita sigue amando

porque nunca le hizo caso a sus papis.

Pito catalán al posmodernismo.

Fiereza

Eros

Un campo,

flores,

el río,

cabaña. 

Fiereza de amor,

regazo.

Fiereza de vida,

retoño.

Luz,

brillosa mirada.

La tibia mañana,

Fiereza de compañero,

dulzura.

Refleja un fractal,

un fragmento,

un pixel de luz.

Caminando.

Cae un fractal,

cae un fragmento,

un pixel de luz.

Imagen rota,

estela rota

desintegra.

Acción errónea desgarra

Luz desgarra.

Oscuridad.

Compañero afuera

sentado borrando imagen bella.

Oscuro.

Ella en la foto grita:

Pará!

Frená!.

Él con susto borra.

Fiereza de pánico.

Ella en sombras.

Fiereza de duelo.

Él ya no puede,

silencio.

Fiereza de silencio,

Tanathos.

El último rapsoda

Corolario a Me sobra corazón de Miguel Hernández 

Ha muerto el último rapsoda Miguel,
ya no quedan campanarios,
las navajas no cortan
y los zapatos son demasiado pequeños
para tapar tu corazón.
Solo existen subtes, trenes y pastas,
nada poético.

Ya no existen postreras cartas
y la pena no vale más que la pena misma.
Se esquiva al corazón Miguel,
o ya se arrancó de cuajo.
Solo queda en la ironía 
un duelo que no perece. 

Pipino

Es tarde para pasear Pipino,
los transeúntes detuvieron los relojes
y ya no disfrutan del paso del tiempo.
Se endurecen y se congelan en su idea de libertad.

Los tiempos ligeros, atroces
no comprenden de incondicional.
Perviven en apatías,
y en el hastío que les toca vivir.

Claro que me da pena Pipino,
pero ellos van con su carta marcada
y desde el púlpito nos acusan de vaciar palabras

Los hombres de hoy creen ser libres Pipino
y así ignoran la felicidad que trae
saber que me esperas detrás de la puerta
y que ansío cada día no tener que irme.

Pero nosotros somos los locos
por vivir en demasía la vida cotidiana,
por querer experimentar,
por tener la voluntad de ver
brillo en el destello de esos ojos.

Caminar entre lilas

Yo sé que hoy viste mi muerte cercana,

y por sobre todas las cosas,

quedaste calmo,

observando,

que los minutos pasen.

Y te quedaste esperando con esa lentitud,

con esa pausa que te caracteriza

frente a las causas indecibles,

frente al irremediable destino del devenir

siempre en otro perfil.

Tu eterno silencio no es más que la constatación

y las cosas perecen,

y vos inclinas la cabeza

como asintiendo levemente

como sabiendo en tu contemplación

que por más querer

las cosas siempre se desmigajan.

Así y todo, 

quisiera que salgas de aquél rincón

porque ni modo,

caminar entre lilas es mucho más bello.

Segundos luces

Él sabe que yo profeso,

que no importa,

si saliera del cuerpo al compás.

Basta que destellos,

que explosiones,

la cercanía le arranca,

le súbito,

todo en segundos luces,

segundos diamantes. 

Él sabe que yo inocencia,

que rosa suave,

que eleve,

pero quizá, pienso,

la voluntad se le escape,

en algo más  violeta.

Más fuertemente violeta. 

Cuanta grieta abre olvidar mariposas,

uno se vuelve vapor rudo, mecánica. 

En mí no existe ofrecer ficción,

ni gran muerte.

Si no una profunda conmoción,  

nenúfares vivos. 

Él sabe que hay soplidos tímidamente.

Esbozados,

por vergüenza.

pero con plena conciencia de aire algodón.

Quizás sea un presente muy frágil,

o muy vano, muy niño.

Sin embargo, sólo allí se puede recordar

que lo barroso tiene cuota de imaginación y juego.

Si no el violeta empaña el rosa.

Y entonces, la voluntad de amar

se pierde

en la voluntad del triunfo.

Claro

Me preguntaste si es de a dos.

                                                    Claro amor,

                                                                       siempre lo es.

Sin embargo, el miedo

crece en la ausencia,

repiquetea en viejas contradicciones,

en faltas envido,

en un nacer trunco a pesar

de haber sentido acariciar terciopelo puro. 

Pero si mi amor,

                             la voluntad

                                               de hacerte respirar ligero,

de que cierres tus ojos,

                                       tan expresivos ellos, es…

para sentir también la voluntad

                                                       de respirar ligero y cerrar mis ojos,

tan expresivos frente a tu mirada. 

Solamente desplazo mi mano por tu rostro

y tu mejilla acaricia mi palma.

Yo no se si el impacto, fue tuyo o mío,

o quizás ya sea parte del aire. 

Pero sí mi corazón,

                                  quiero creer      

                                                       que lo que no dije,

también lo sentiste.